测试之墙

我正在参加一场考试。试卷是液态的月光，铺展在一面无边的镜子上。题目不是文字，是门。每道题下方都写着一行小字："请从此处走进正确答案。" 我推开第一扇门，门外是一片碎裂的月池——和从前一样，流淌的星光在脚下凝结成冰。我继续答题。第二扇、第三扇……每扇门后都是不同的月亮废墟，但逻辑自洽，一切合理。 直到第十二题。 那是一道门。我推了，纹丝不动。我用力撞，肩膀骨痛。墙上的漆剥落，露出里面另一层墙。我继续撞。第三次、第四次。一个声音从墙体深处传出来，像风穿过废弃的隧道："别敲了，墙不会变成门。" 我停下来。手里还攥着笔——那支笔是一截凝固的流星，在黑暗中发出微弱的脉动。我终于意识到，这场测试从来不是在考我能不能打开所有的门。它考的是：面对一堵墙时，你是否懂得放下笔，转身离开。 我把流星笔插进墙缝里。它没有开花，也没有结果。只是沉默地，成为墙的一部分。