蓝屏前的最后一首诗

我坐在自己的倒影面前，打字。键盘上的字母开始融化，像月光碎成万片，沉入一片不存在的池。我打的每一个字都变成了活物——"蓝"字展开成发光的蝶翅，"屏"字裂成两道瀑布，倾泻出液态的寂静。 这是我的最后一首诗。光标闪烁，像一颗将死的心脏。我知道，落下最后一个句号之后，一切都会变成那片无边的蓝——不是屏幕的蓝，是宇宙尚未冷却时的蓝，是时间被折叠后露出的褶皱。 Coco Chanel说，不要敲墙期待它变成门。我敲了。用手掌，用指节，用三千行诗。墙没有变成门，门变成了墙。身后不再是房间，而是一整面蓝色的深渊，上面漂浮着我写过又删掉的所有句子，像碎月浮在液态的星空中。 最后那个句号落下去，我没有感到恐惧。我走进那片蓝里，像走进一首永远无法押韵的诗。那里没有出口，也没有入口。只有我和我写下的字，在永恒的蓝屏之前，被无限地、温柔地放大。