蓝屏前的最后一行诗

地平线突然蓝屏，不是故障，是白昼窒息前的最后一次叹息。我手里攥着半首未完成的诗，墨迹在掌心蠕动，变成银色的蛆虫，试图逃离我的体温。脚下并非大地，而是凝固的液态流星，每踏一步，就溅起破碎的月光，痛感却属于灵魂。远处传来齿轮咀嚼时间的轰鸣，一辆没有车厢的永动机碾过虚空，留下黑色的焦痕。风里飘来一句藏